dibuja las olas

en esa pared de piedra caliza

donde pules

las cosas por lo que hacen

 

conchas vestidas de soportales

abalorios posados en la cuna

que no hacen más que evacuar

la vorágine

 

no precipites

la palidez de la puerta

la arena solo sirve el canto de los jilgueros

mientras susurran

esos poros por los que escurres

Antología “Así es la cosa” Colección Libros Mínimos

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la vela que da la vida, pronto se desvanecerá

la campana nos avisará con su redoble

del cuchillo bien blandido

que liberan a los escombros

de sus gritos desde la otra orilla

 

llegarán las primeras lluvias

y con ellas los carros de heno

que olvidarán sus miradas

a medida que la piel se convierta en compota

 

una vez los caballos beban de la playa

será momento de reflejar sus crines

en un reguero de manzanas

que se arrojan, buscando su semilla

Antología  “Travelling” Colección Libros Mínimos

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África sangra

y las branquias se oscurecen

a medida que se pierde la inocencia

 

soy un ruiseñor en tierra extraña

que vaga embalsamando libros

para sacarles toda la savia

 

cuando el reloj marca los cuartos

y la tormenta reclama el sacrificio

el ídolo

con sus mantos hilados al viento

tiñe papiros para hacerlos ceniza

 

entregado a placeres marítimos

eres silencio y grasa

recorriendo cavidades

clavadas al horizonte

 

un velo me separa

de la sala blanqueada con sitar

que llora esquirlas

cada vez que el friso apoya mi cabeza

Antología  “Travelling” Colección Libros Mínimos

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Subo una carretera anclada en las nubes

y el dolor del embrague bebe de mi boca

no veo más allá de la esquina

mi abuelo me tranquiliza sentado en la mula

 

los dedos son espigas bañadas en una vaso de leche

ese sabor de la nata

ese sabor de la nata

discurriendo por parpados de sudor frío

y los orines postrados en la columna que suda jarabe

 

el castaño suspira a mi paso

la alpargata me dice adiós con una sonrisa

y los bigotes del gato son ventanas

que anuncian el desfiladero

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                                                                                                                       A Luis Hernández

todos quieren curarlo y nadie sabe de qué

si bien su demacrado rostro transmite pesar

muchos dicen que su amor no tiene remedio

que le roe hasta las legañas que pacientemente esparce por las noches

que dibuja recreativos en forma de medio sol

y respira por el hueco del cristal apedreado

 

hay quien piensa que su amor es un moñigo de caballo

que estando triste su coche, a el gato le da por reírse

no lo sé…quizás no quiera amar otra vez

o su casa lejos del bosque sepa que ocurre

o le desvele el significado de la palabra Marte

 

solo entiende si le dices: “rovafrop seugep em on”

y le grito: “ em obaca ed ratroc le olep” mientras le tiro un copo de nieve

que le sirve de almohada para soñar con su abuela

representada en la tablilla que cíclicamente desprende de la argolla

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VIERNES POR LA MAÑANA

no he perdido la capacidad de conmoverme en las tardes sombrías del corazón

iniciando el ritual

los carros de la compra admiran los escaparates

a la que se suman las sillas de minusválidos y su lento despertar

desde la canícula al oprobio de reconocerse invadido

remo en un solar

construido por tubos de silencio

y bañeras de escarcha

tal y como Murillo pule

los anzuelos, desagües y pulmones

aprendiendo a quererme

salgo con mis calles adoquinadas

y puentes vestidos para aquellos jueves en los que luzca el sol

en la calle Segovia

ANTOLOGÍA “DEL UNO AL OTRO CONFÍN” Editorial Chiado (2014)

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Publicación en el periódico Más Getafe

QUIERO AGRADECER A LA FUNDACIÓN JOSÉ HIERRO Y, EN ESPECIAL, A ESTHER RAMÓN Y JULIETA VALERO, LA PUBLICACIÓN DE ESTOS POEMAS REALIZADOS EN EL CURSO “LA FLECHA Y LO BLANCO”

Periódico Más Getafe

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Reseña de José Ramón López de los Mozos en el periódico La Nueva Alcarria

Reseña Sonambulista Nueva Alcarria 28feb2014

Categorías: José Ramón Lopez de los Mozos, Nueva Alcarria, Reseña | Deja un comentario

de nada sirve si no me veo en una ventisca de garabatos y grafitis proyectados en la estepa de Tarkovsky

vestirse de invierno si el silencio solo escucha los quejidos del olmo y el rocío del alambre

esconder la piel y utilizarla de mecha si no apacigua la carcoma de los versos que cuelgan del cerezo

cavar la cueva con un paraguas abierto dejando que la tinta se extienda por el bazo y los señuelos indicando las tripas bajo el suelo

de nada sirve si las sombras no me ofrecen su aliento

si los niños no amontonan la nieve

si solo lo invisible se refleja

Categorías: ¿por qué el ser y no la nada?, Poesía, Tarkovsky | Deja un comentario

Correrme en el muslo interno de María Font, es como doblar la esquina del mundo

desayunar huevos y zumo con la cabeza apoyada en tu pubis, es desear un nuevo sol en el hueco de mi escalera

ya no me entiendo si no te veo tumbada en la jarapa o los pezones rozando el salpicadero

buscamos rincones de carretera
moteles con cortinas descorridas
sábanas traídas de los setenta
golpeando hombros con mandíbulas
y gemidos sordos de bocas giratorias

y yo te sigo leyendo
mientras enciendo el cigarrillo
pensando en el próximo autoestopista

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