Roma

las ánforas discurren por la pared fría de la bodega

soliviantan a las tinajas con sus empujoncitos

para que cuando el hollejo entregue sus hijas

esgrima el dulce candor de la pulpa

que resbala por la tez de la fruta pochada

Categorías: Poesía, Roma, Vino | Deja un comentario

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