a A.P

no sé cuantas primaveras  se filtraron antes de conocerte

con tu corona de azucenas desafiando las corrientes más impetuosas

como si el mañana fuera una página abierta que invita a desandar la frontera

y los sombreros flotaran por las sombras del canalla avispero

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la orquídea flota en el Sil

sus recodos esculpen amaneceres que se pensaban huidos

por las mareas cotidianas y sus efluvios

desbocados al son del clave bien temperado

y regado por lágrimas de alegría

 

¡sal que trasciendes las heridas de este mundo

invoca tus praderas con trajes engalanados

llena las órbitas de vivos colores

e inunda los pozos de niebla!

 

es el día de los candiles

de los ratones mordisqueando las hojas

dejando atrás esos surcos vestidos de domingo

que no dejan que la paleta dibuje sus corazones

 

el gozo de reflejarse en los amigos

tumbados en el embarcadero

ebrios de fragancias

asaltando soles y montando caballos

con el propósito de abrazarse al horizonte

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                                                                               a  L.P.P.

sin respirar

naufragas por un mar sin nubes

auscultas sabiendo que la cumbre yace cerca

estás cansada

y la vida le sonríe

en el polo nadie se abriga

el corazón late

y mañana es otra vuelta de tuerca

una roca desprendida de la rodilla

con el viento apoyado en la mano sedentaria

flotas en la bahía

nadie te guiña el ojo

pero todos te miran

eres la amazona

un delta que desova sonrisas

escalando miradas de viernes por la noche

no crees y la noche olvida su desdicha

¿cuanto puedo amar sin condonar todas las deudas?

escurrirse es obra de futbolista$

mis lengas apuntan a la sierra

y el amanecer saluda con un tren

que se abre paso entre el granito

las raíces desafilan las espinas

¿donde descansar ante tanta mentira?

los rumores tal vez  no sean más que palos de polvo

o el horizonte no se atreva a mirar el ombligo

mi savia se precipita

mi tristeza no duda

la canoa flota a tu vera

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la primavera

poco sabemos

se enrolla en el ojal

y te agarra del cuello

con lienzos de una niñez

que injertamos en la memoria

con pétalos de azucena

y el canto del chorro

antes de la sequía

 

Categorías: Añoranza, Amor, Musica, P.J., Poesía | Deja un comentario

EL MUCHACHO Y LA MUERTE

El sudor alimenta las telarañas

mezcladas con la ceniza que tic tac tic tac

resbalan mansamente por el brazo

esposado a tu boceto

 

solo bailo para retocar pinceladas

de esta habitación oscilante

con paredes de músculo y semen

salvo cuando amanece por la puerta

la tarántula

 

elegí no comprender

ser mariposa ebria de tu estela

una vez el candil

se convierte en costilla de mi cuarto

 

soy una sombra

que se refugia en la escarcha que dejas a tu paso

un pájaro sin alas cuyo nido pende de la soga

mientras tus labios corren el nudo

Finalista en el VI Día Internacional de la Poesía en Segovia (2015)

Categorías: Jean Cocteau, Muerte, Sexo | Deja un comentario

dibuja las olas

en esa pared de piedra caliza

donde pules

las cosas por lo que hacen

 

conchas vestidas de soportales

abalorios posados en la cuna

que no hacen más que evacuar

la vorágine

 

no precipites

la palidez de la puerta

la arena solo sirve el canto de los jilgueros

mientras susurran

esos poros por los que escurres

Antología “Así es la cosa” Colección Libros Mínimos

Categorías: Añoranza, Fundación José Hierro, Tarkovsky | Deja un comentario

la vela que da la vida, pronto se desvanecerá

la campana nos avisará con su redoble

del cuchillo bien blandido

que liberan a los escombros

de sus gritos desde la otra orilla

 

llegarán las primeras lluvias

y con ellas los carros de heno

que olvidarán sus miradas

a medida que la piel se convierta en compota

 

una vez los caballos beban de la playa

será momento de reflejar sus crines

en un reguero de manzanas

que se arrojan, buscando su semilla

Antología  “Travelling” Colección Libros Mínimos

Categorías: Cine, Fundación José Hierro, Tarkovsky | Deja un comentario

África sangra

y las branquias se oscurecen

a medida que se pierde la inocencia

 

soy un ruiseñor en tierra extraña

que vaga embalsamando libros

para sacarles toda la savia

 

cuando el reloj marca los cuartos

y la tormenta reclama el sacrificio

el ídolo

con sus mantos hilados al viento

tiñe papiros para hacerlos ceniza

 

entregado a placeres marítimos

eres silencio y grasa

recorriendo cavidades

clavadas al horizonte

 

un velo me separa

de la sala blanqueada con sitar

que llora esquirlas

cada vez que el friso apoya mi cabeza

Antología  “Travelling” Colección Libros Mínimos

Categorías: Cine, Fundación José Hierro, Paradjanov, Sayat Nova | Deja un comentario

Subo una carretera anclada en las nubes

y el dolor del embrague bebe de mi boca

no veo más allá de la esquina

mi abuelo me tranquiliza sentado en la mula

 

los dedos son espigas bañadas en una vaso de leche

ese sabor de la nata

ese sabor de la nata

discurriendo por parpados de sudor frío

y los orines postrados en la columna que suda jarabe

 

el castaño suspira a mi paso

la alpargata me dice adiós con una sonrisa

y los bigotes del gato son ventanas

que anuncian el desfiladero

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                                                                                                                       A Luis Hernández

todos quieren curarlo y nadie sabe de qué

si bien su demacrado rostro transmite pesar

muchos dicen que su amor no tiene remedio

que le roe hasta las legañas que pacientemente esparce por las noches

que dibuja recreativos en forma de medio sol

y respira por el hueco del cristal apedreado

 

hay quien piensa que su amor es un moñigo de caballo

que estando triste su coche, a el gato le da por reírse

no lo sé…quizás no quiera amar otra vez

o su casa lejos del bosque sepa que ocurre

o le desvele el significado de la palabra Marte

 

solo entiende si le dices: “rovafrop seugep em on”

y le grito: “ em obaca ed ratroc le olep” mientras le tiro un copo de nieve

que le sirve de almohada para soñar con su abuela

representada en la tablilla que cíclicamente desprende de la argolla

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