atardece en no sé que día
los vientos rastrearon algo parecido a un simulacro
es inerte, panegírico
como un columpio posado en los parques de antaño
y un arroyo que intuye su nacimiento
en los deditos que desafían el oleaje
una vez traspasado el solsticio
salpica un rumor
que la calma tiñe de sombras
con el banco ahogado en espuma
y la canícula apartándola con sus brazos
tumba las antenas
en prodigiosos nísperos
al tiempo que los azulejos reflejan
un vuelo colmado de desconocidos
los surcos del sauce arraigan la lumbre
y a cada golpe de remo tiemblan los pilotes
con lenguas tiznadas de barro
y hordas sedientas de intemperie
olvidaron las bisagras
asidos a la pez que sedimenta el estuario
donde los ancestros soliviantan el cráter
y la miel hiede el tarro
cuanto cuesta dejar atrás el serrucho
si los valles amamantan fuentes
y los canticos empapan la ceniza
quizá el tótem apacigüe a la hiedra
caminad
dejad que los vientos surquen orillas
para que las venas viertan
pieles saturadas de higos
mañana no es mañana sino ahora
la azada busca el instante
que congracie a los mirlos
con la clorofila
…pero yo no formo parte de ninguna hermandad
si no es acabar con el Parnaso
o los brotes de una mañana marchita
¿cómo mudar las palabras para no ser entendido?
-las relaciones de poder solo se sostienen por la miseria-
¿cómo, pues?
la muerte está fresca
lista para ser tendida
hace tiempo que los tapices han dejado de servir a los sueños
hemos comprendido como una celosía se inmiscuye en la trastienda
como perros que persiguen el descuido
vagando por tendones que hacen palidecer la sombra
a ras del pecho descubierto
gime sin cesar la contraventana
que en su arrastre a la llanura
dilata los ropajes sembrados de arena
el trasiego de las cuerdas conduce al refugio de los azorados
los muñones cubiertos de polvo se sumergen en la humildad de la tinaja
y la canícula de la pared yerma comprende los efluvios de la amapola
adelgaza la nieve a medida que la hormiga remonta la tumba
la simiente resbala por el vértice reflejando un arroyo que fue pasto de la hoguera
prisionera del sarmiento
ni el mármol carcomido por la vorágine
solivianta a la seta postrada en la escarcha
escurre el tobillo
con un papel que enturbia al puente
sin dejar que su sombra mordisquee la hoja de tabaco
solo los líquenes buscan resguardo en el apósito
humedeciendo el rumor del tatami
que lejos de arrastrar las tablillas impregnadas de caucho
afina las mandíbulas para cuando el recodo junte a las peregrinas
cuánto sosiego entre tanta herrumbre
si el rastro del monje esboza el césped de la mañana
quizá lo desandado deje el regusto del sake
¿y si estuviera dispuesto a morir por ti me llamarías dios?
Solo moriría por mí
con los gemidos del latigo soliviantando los vientos
y con la hiel de saberme defraudado.
ya estuve en esa escuela
sus rastrojos forman parte de mí
y de vez en cuando los visito
para vaciar las cuencas de mis ojos
no hay mucho que os pueda decir
los lápices proyectan la arenisca mucho más allá de la terraza
y se arrodillan y quebrantan las miradas
que hoy más que nunca despiertan al bambú
y esos colores con los que te engalanaste el mejor día
el estanque cuyos peldaños remontas
y el abánico sopla hacia la ínsula
una vez las losetas desanden el balcón salino
polvo en la hierba
columbarios que emergen de los frutos
arenas prendidas en el ojal de la pizarra
y la invitación al decaimiento
a beber del charco
mientras soflamas y arrecifes
aguardan la llegada
la tiza ahoga el laberinto de la orquídea
supuran sobre el pupitre
y una vez cruzado el puente
y cuando la playa rice el viento
las luciernagas se cristalizarán en perlas
la semilla se acerca a medida que el río fluye en la espesura
la quietud inunda hasta el trasiego del surco
y el roble se agarra a la pluma que dibuja su morada
aquí todo reverdea
las corneas se frotan para quitarse el cieno
las hojas maltrechas reman aclarando sombras
y la fuente del caminante se precipita en un sueño
que susurra el mirlo
Intra historia nórdica, una periodista en busca del Sol de Medianoche.
la poesía es libertad
Poesías, prosa, reseñas y fotografías de Pablo Antonio García Malmierca
Observaciones del Arte y la Literatura
En el final surgió el principio
El poeta bohemio
El faro mengua en la ranura del sillón.
Literatura para romper el tiempo.
El faro mengua en la ranura del sillón.
No te entiendo casi todo.
Cuaderno de bitácora y entretenimientos varios
El faro mengua en la ranura del sillón.
El faro mengua en la ranura del sillón.
El faro mengua en la ranura del sillón.
El faro mengua en la ranura del sillón.
El faro mengua en la ranura del sillón.
El faro mengua en la ranura del sillón.
Literatura, comentarios y desvaríos
El faro mengua en la ranura del sillón.
