a A.P
no sé cuantas primaveras se filtraron antes de conocerte
con tu corona de azucenas desafiando las corrientes más impetuosas
como si el mañana fuera una página abierta que invita a desandar la frontera
y los sombreros flotaran por las sombras del canalla avispero
la orquídea flota en el Sil
sus recodos esculpen amaneceres que se pensaban huidos
por las mareas cotidianas y sus efluvios
desbocados al son del clave bien temperado
y regado por lágrimas de alegría
¡sal que trasciendes las heridas de este mundo
invoca tus praderas con trajes engalanados
llena las órbitas de vivos colores
e inunda los pozos de niebla!
es el día de los candiles
de los ratones mordisqueando las hojas
dejando atrás esos surcos vestidos de domingo
que no dejan que la paleta dibuje sus corazones
el gozo de reflejarse en los amigos
tumbados en el embarcadero
ebrios de fragancias
asaltando soles y montando caballos
con el propósito de abrazarse al horizonte
a L.P.P.
sin respirar
naufragas por un mar sin nubes
auscultas sabiendo que la cumbre yace cerca
estás cansada
y la vida le sonríe
en el polo nadie se abriga
el corazón late
y mañana es otra vuelta de tuerca
una roca desprendida de la rodilla
con el viento apoyado en la mano sedentaria
flotas en la bahía
nadie te guiña el ojo
pero todos te miran
eres la amazona
un delta que desova sonrisas
escalando miradas de viernes por la noche
no crees y la noche olvida su desdicha
¿cuanto puedo amar sin condonar todas las deudas?
escurrirse es obra de futbolista$
mis lengas apuntan a la sierra
y el amanecer saluda con un tren
que se abre paso entre el granito
las raíces desafilan las espinas
¿donde descansar ante tanta mentira?
los rumores tal vez no sean más que palos de polvo
o el horizonte no se atreva a mirar el ombligo
mi savia se precipita
mi tristeza no duda
la canoa flota a tu vera
la primavera
poco sabemos
se enrolla en el ojal
y te agarra del cuello
con lienzos de una niñez
que injertamos en la memoria
con pétalos de azucena
y el canto del chorro
antes de la sequía
EL MUCHACHO Y LA MUERTE
El sudor alimenta las telarañas
mezcladas con la ceniza que tic tac tic tac
resbalan mansamente por el brazo
esposado a tu boceto
solo bailo para retocar pinceladas
de esta habitación oscilante
con paredes de músculo y semen
salvo cuando amanece por la puerta
la tarántula
elegí no comprender
ser mariposa ebria de tu estela
una vez el candil
se convierte en costilla de mi cuarto
soy una sombra
que se refugia en la escarcha que dejas a tu paso
un pájaro sin alas cuyo nido pende de la soga
mientras tus labios corren el nudo
Finalista en el VI Día Internacional de la Poesía en Segovia (2015)
dibuja las olas
en esa pared de piedra caliza
donde pules
las cosas por lo que hacen
conchas vestidas de soportales
abalorios posados en la cuna
que no hacen más que evacuar
la vorágine
no precipites
la palidez de la puerta
la arena solo sirve el canto de los jilgueros
mientras susurran
esos poros por los que escurres
Antología “Así es la cosa” Colección Libros Mínimos
la vela que da la vida, pronto se desvanecerá
la campana nos avisará con su redoble
del cuchillo bien blandido
que liberan a los escombros
de sus gritos desde la otra orilla
llegarán las primeras lluvias
y con ellas los carros de heno
que olvidarán sus miradas
a medida que la piel se convierta en compota
una vez los caballos beban de la playa
será momento de reflejar sus crines
en un reguero de manzanas
que se arrojan, buscando su semilla
Antología “Travelling” Colección Libros Mínimos
África sangra
y las branquias se oscurecen
a medida que se pierde la inocencia
soy un ruiseñor en tierra extraña
que vaga embalsamando libros
para sacarles toda la savia
cuando el reloj marca los cuartos
y la tormenta reclama el sacrificio
el ídolo
con sus mantos hilados al viento
tiñe papiros para hacerlos ceniza
entregado a placeres marítimos
eres silencio y grasa
recorriendo cavidades
clavadas al horizonte
un velo me separa
de la sala blanqueada con sitar
que llora esquirlas
cada vez que el friso apoya mi cabeza
Antología “Travelling” Colección Libros Mínimos
Subo una carretera anclada en las nubes
y el dolor del embrague bebe de mi boca
no veo más allá de la esquina
mi abuelo me tranquiliza sentado en la mula
los dedos son espigas bañadas en una vaso de leche
ese sabor de la nata
ese sabor de la nata
discurriendo por parpados de sudor frío
y los orines postrados en la columna que suda jarabe
el castaño suspira a mi paso
la alpargata me dice adiós con una sonrisa
y los bigotes del gato son ventanas
que anuncian el desfiladero
A Luis Hernández
todos quieren curarlo y nadie sabe de qué
si bien su demacrado rostro transmite pesar
muchos dicen que su amor no tiene remedio
que le roe hasta las legañas que pacientemente esparce por las noches
que dibuja recreativos en forma de medio sol
y respira por el hueco del cristal apedreado
hay quien piensa que su amor es un moñigo de caballo
que estando triste su coche, a el gato le da por reírse
no lo sé…quizás no quiera amar otra vez
o su casa lejos del bosque sepa que ocurre
o le desvele el significado de la palabra Marte
solo entiende si le dices: “rovafrop seugep em on”
y le grito: “ em obaca ed ratroc le olep” mientras le tiro un copo de nieve
que le sirve de almohada para soñar con su abuela
representada en la tablilla que cíclicamente desprende de la argolla
El faro mengua en la ranura del sillón.
Literatura para romper el tiempo.
El faro mengua en la ranura del sillón.
No te entiendo casi todo.
Cuaderno de bitácora y entretenimientos varios
El faro mengua en la ranura del sillón.
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Literatura, comentarios y desvaríos
El faro mengua en la ranura del sillón.
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